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我对文字产生了依赖，她仿佛是我精神上的情人，生生相依，无法剥离。

我曾在大别山岭臂膀里的石门湖畔散步，这是个脉连长江的湖泊。在这样湖畔的清晨散步，时常会遇上清脆的鸟鸣和晶莹的露珠。在这样的意境下，我想我应该好好写一首诗，至少是一首。我曾在无数个早晨踏着晨露背诵和朗读唐诗宋词，想象古人想象的美好意境，色彩与画意，动与静，明与暗，近与远，虚与实，那些美好的句子我至今还记得，已经渗进的我血肉，无法分离。

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我对这里的树和草都很熟悉，桃枝上鼓起粉色的嫩苞，迎春花已经开放，它开得很自在，在山里。树上的翠鸟，窗外的远山，湖畔的小船，水中的白鹭，这些美好的事物，在我背诵的诗句中都能寻得相应的位置，而相反，我在人间的事物也能寻得对应的诗的意象。

文字与诗，我一生的伴侣。

我知道，眼前的湖水不是很深，似乎刻意在某些地方露出沙滩与河床。我默默地走着，走着，走着，风起了，夜来临，我还是没有找到我的那首诗——是水中漂游的水鸟，还是顺江而下的孤帆？

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当我回到书斋，打开电脑，面对的是另一片空白。在故乡的冬季，仿佛是一次诗意的栖息，常能感受“细雨沾湿衣、云迷岭树低”之趣。

“两个黄鹂鸣翠柳，一行白鹭上青天”，这古人描述的动静相宜、色彩和谐的美好意境，当下已经难以寻觅。其实，就是真正存在着，现代人也无法欣赏并享受这般意境空灵、想象辽阔的诗情与画意。

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一座湖畔小屋在清风中寂静地守望着，窗外是一条石块铺成的

路，一堵土红色的墙，上面爬满了蔓生植物的枯枝败叶，散养的小黄鸡三、二只在草地上来回寻食，在路灯下唤起我对故土大地的温暖记忆：黄梅时节家家雨，青草池塘处处蛙。

实际上，我仍然想不出应该怎样写一首有关故乡的诗。故乡，这个词已经在现代化的进程中凋残，只空留下“故乡”这个温暖的词汇。

我在故乡有个小诗友，曾对我说要自杀成诗。五年过去了，他依然在田间行走，在诗行间跃动。我知道，自杀，他不会，也不愿意。因为我们不是为小说或者诗歌而活着，虽然也未必是为了生活而活着，但是，我们都可以实现自我自由人性和精神的诗意救赎。是的，我们在自己身上，可以看见黑暗，也可以看到阳光，以及那穿行于其间的流风与冷雨。那种“腾云似流烟，密雨如散丝”的自如与从容，是人人向往的境界。

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我们依赖文字前行。是的，穿过那么多诗行，读了那么多诗人，死了的，和活着的，还有古代的大诗人。在所有的“悦读史”中，我还是热爱李白。

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还有个不爱写诗的法国人，叫罗兰·巴特，他的解构主义文本《絮语》让我能翻读不下九遍，很多词汇让我心生美好诗句。辞义和文字的力量在他的作品中达到了极致，非诗，大诗也。

我想，在我写不出诗的时候，可以读读他的那些非名诗，那些不被广为众知的非名诗，我也感觉到有种自由精神的力量在砥砺我，是什么力量我不知道，我只是觉得这是一股坚韧的力量。还有那个神奇的里尔克，从1894的梦幻、神秘与哀伤到1905的紧凑、思辩与沉重，再到1923的素朴、饱满与探求，他成为我全方面欣赏史诗般的里尔克。

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