【一封家书】给父亲的一封信

敬爱的父亲：

在我很小的时候，一个院子，灰墙，土瓦，几根高耸入云的天线，一堆嘈杂轰鸣的机器，构成了我们生活的全部。你每天都会走进那个神秘的屋子，面对着那些奇奇怪怪的，闪烁着各种红绿黄灯的设备。我偷偷趴在门外，你望向它们的眼神，如同看我一样宠溺，从咿呀成语，到蹒跚学步。我一直好奇，它们的背后究竟还有些什么，为什么你每天都要守护着它。就这样，一个懵懂的心里，埋下了一枚梦想的种子。

后来，我不再是个天真的孩童，知道了这是你的工作，却依旧不理解这种坚守的意义。只知道在日复一日的轰鸣声中，岁月逐渐染上了风霜，散落在你发梢上，点点斑驳。你清瘦的背影在风里雨里，不曾离开。你告诉我，你并不孤单。在这座灯塔的背后，有着千千万万像你一样的叔叔阿姨在陪伴着每一架飞机从头顶划过。那时，我还小，我梦想着有一天自己能快快长大，也替你一同分担这份责任。

直到有一天，我真正地走上了这个岗位。往事涌来，只道寻常。

那些年的景泰导航台，风沙漫天，满园荒芜，只有小小的二楼，大大的天空，只有数不清的不便利，这里是家，但不像家。但你和叔叔阿姨们从不在乎这些，只是默默在台前屋后，种下一棵又一棵的小树，一口水一口水地浇灌。日复一日，年复一年，直至十几年后的今天，花果飘香，满园芬芳，更有了家的味道。谁都相信戈壁也会有绿洲，任谁难信，绿洲出自凡人手。

那时我还小，而现在，我懂了。

那年景泰地震，风雪交加的清晨，整个世界摇摇欲坠。导航台的院子里已经是一片狼藉，而值班室墙上的裂缝更像条丑陋的巨蛇，像是能吞噬一切的黑暗。我恐慌过，也试图让你留下陪我，而你目光平静，在告诉我们要注意安全的时候，毅然走进值班室，确保了设备不会受到更多影响。

那时我还小，而现在，我也懂了。

你告诉我，景泰导航台在你们这一代人手里，已经保持着几十年不变的安全纪录，已经远远超过了这些设备的周期律，但只要你们还在台站一天，这份纪录就将会延续下去。你摸着我的头，说既然也站在这里了，就不能再像个孩子一样，要树立“红线”意识，“底线”思维，把一切不安全因素全部扼杀在摇篮之中。

那时我还小，而现在，我都懂了。

我已经长大了，从那个梦想是飘香的烤鹅，是妈妈温暖双臂的小女孩，长大成为一个梦想是有坚定信念，也能够在设备保障面前独当一面的机务员。我梦想着有一天，我也像你一样，没有光鲜亮丽的外表，也没有感人至深的事迹，没有惊心动魄的场面，也没有耀眼夺目的光环；我梦想着有一天，我能拥有你的一切责任与使命，在漫长的岁月中坚守，在平凡的日子里锤炼自己；我梦想着有一天，我也可以和你一起挥洒着青春的汗水，去拼搏，去奋斗。

直到今天，我真正地面临了考验。往事涌来，又不同寻常。

不同寻常的庚子年，不同寻常的寒冷。新冠状病毒的肆虐，似乎让我们看到“人情冷漠”，过年的问候，往日的寒暄，热情的笑容，全部被一纸口罩隔离。清冷的街头，紧闭的房门，成为我们最有力的保护伞。

然而“疫情会结束，保障无终结”，在医护人员驰援武汉的路上，在飞往疫情第一线的物资保障上，在设备的运行保障上，在空中救援通道上，在飞行保驾护航上，有我，也有你。

出发的这天，天空依然晴朗，我背起了行囊，你小心翼翼开着车，沿途经过三个疫情监测点，当我们带着“不要在机场停留，不要与他人接触，孩子送回去就立刻返程”的再三叮嘱回到了岗位时，我想起这样一句话“人生终将经历三个阶段：知道父亲是普通人，知道自己是普通人，知道孩子是普通人”。

窗外的阳光一丝一缕地晃动，打开背包，映入眼帘的是不知何时被放入的三包口罩，手机里又放出熟悉的旋律“直到长大后，才懂得你不容易”。你总是严厉，如山沉稳，不善言辞，往昔中只知道，你有你的台站，三十年，弹指间，我有你的臂弯。

此致

敬礼

您的女儿2020.02.27

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