我，再看你一眼可好王一帆

“生了，生了，是个男孩！”茅草屋外传来几声人们的惊喜。空气中夹杂着新生命出生的喜悦的味道，就连紧张到踱步的青年也咧嘴欢笑。老人们都长吁了一口气，随即挂上满足与欣慰的笑容。女人还未从疼痛中缓过来，豆大的汗珠还在顺着发丝、脸颊滑落，掉在碎花枕头上。她早已没有了力气，用尽仅剩的所有力气转过头，“我要看看孩子。”可还未等女人将视线聚焦在孩子身上，孩子就被接生婆抱走了。“孩子，我还没看清呢。”她哪还有力气喊出声来，只得重新将眼睛闭上。爱是一堵厚重的墙，我在墙这一边，你在墙的另一边。“慢点跑，把这包子捎着，城里啥都好，家乡的味道不好找啊。”女人用笼布将一笼地瓜包子小心翼翼地包起来，外出求学的儿子急匆匆地走出家门，女人的三寸小脚怎能追得上……远处汽笛声响起，火车到站了，人群开始涌动，山野中原本安静的候车室变得人声鼎沸。“娘，我走了，要不就挤不上去了。”说完，他就挎起行李，消失在熙熙攘攘的人群中，甚至没来得及再回头看母亲一眼。女人朝儿子离开的方向喊着：“记得写信啊！”可是儿子怎会在嘈杂的候车室里听清母亲的话。她呆呆地站在原地，头摇得像拨浪鼓一样寻找儿子的身影。直到汽笛再次鸣彻长空，火车缓缓驶离。女人眼眶湿润，呆呆地看着火车在视线里渐行渐远，隐匿在青山绿水之中，不见踪迹。就像儿子脚下的万里路，不知何时是归期。爱是一座雄伟的山，我在山里边，你在山外边。

这天早上女人起得很早。天还没有完全破晓，便听见院里丁香枝上喜鹊在叽喳叫个不停。女人拿起墙边的锄头赶往田里，田野上还氤氲着淡淡薄雾，空气中还夹杂着雨后的泥土清香。渐渐地，太阳升起，带来一片金黄，村里的二喜风风火火地跑来，“三娘，哥来信了，哥来信了！”女人先是一怔，然后扔掉了手里的锄头，把沾满泥土的双手在身上抹来抹去，接过信就往家里跑。“孩他爹啊，儿子来信了！”院里的私塾先生扬起嘴角接着又挂上一脸的严厉：“这都走多久了，还知道写信啊。”女人则开心得像个孩子，替儿子解释：“他肯定是忙呗，你看看儿子都说了啥？”男人拆开信封，表情渐渐的阴沉下来，吧嗒着嘴里的旱烟袋。“你快说，到底说了些啥，他啥时回来啊？”女人看到男人的表情，不免着急起来，“你吼什么，他不回来了，他们这些学生都被蒋介石带到重庆了，我真是养了个不孝的狗东西！”男人咒骂道，磕掉吧嗒了几口的旱烟袋，随后转身走进了屋里。女人一言不发，只是热泪盈眶，她默默捡起地上的信封，里面还有一张照片，背面是儿子的笔迹：爹娘，儿子想您。可不识字的母亲又怎知道儿子的思念。爱是一段无止的路，我在路这头，你在路那头。

1949年儿子去了台湾，再也没有了音信，同样被阻断的还有女人对儿子的所有期盼。院里的丁香花一年比一年开得多，多少日夜的思念，已成一道枷锁，紧紧地拴在女人的心里。而海峡另一边的儿子也未尝不是如此，他本是打算过阵子回家的，可现在，他回不去了，只能用回忆来抚慰悲愤。女人承受不住这种打击，最终还是病倒了，她身子撑不住了。临死之前女人还在呼喊儿子的乳名:“山子啊，妈想看看你。”接着她闭上了双眼，手中掉落的，还有一张旧照片。爱是一条无尽的海湾，我在湾这边，你在湾那边。

上世纪八十年代，台湾恢复了与大陆的往来，时隔四十余年，儿子终于踏上了回家的旅途，他也苍老了，两鬓斑白。老屋不再是走时的那般模样，原本翠绿的青石瓦已斑驳不堪，门前的水井旁早已铺满荒草，院子里的绿荫没了，炽热的阳光赤裸裸地洒在院里，在所有更迭变转中，唯一不变的是屋前的丁香树，更多的是物是人非的伤感。他跪在母亲坟前，看着坟墓旁树上开满的丁香花，那是他最喜爱的花。天空阴沉下来，丝丝细细的雨滴犹如母亲的泪水，打在坟地上，打落了丁香花，打在儿子的脸上……他一遍一遍地喊着：娘，儿子回来了，您再仔细看看儿子吧。儿子守着您，这次，儿子再也不走了。爱是一抔黄土，儿子在外面，娘在里面。 

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