文陈自川身后的茅草有些干枯在春风里摇曳面前金黄的油

·文/陈自川·

身后的茅草，有些干枯，在春风里摇曳。

面前金黄的油菜花，看不见蜜蜂来这里采蜜。

轻拂的风，把春天吹到了交椅山上，似乎和我毫无关系，却有着这样那样的关系。

春风拂面，杨柳含烟。山川怀春，空灵幽远。

看远方的山，看远方的天空，看远方的河流。

人，如果没有人，这儿就会没有灵气。山如果没有灵气，水如果没有灵气，人，也没有灵气。

那些零落的随风的散落的民居，就这样，若有若无，没有花的陪伴，没有年轻的活力。

能看到的，能听到的，除了来这里的年轻身影，那些都是无法承受苦难无法承受波折的老树。

有的东西，都冲动得哭喊，你活了过来，应该叫，应该欢乐。可是，这春风好像带有情绪，不把自己的欢乐带到每个角落。而是，只给一部分人，他们或许不叫春天。

我不能只站在这里。或许，虽然站在这里，我的思绪早已站在了那里，或者更远的天边，或者更广阔的无垠的外空。

而让自己痛苦，显然有些无关痛痒，但我可以不让自己痛苦。我也可以让痛苦站在我的眼前，或者，丢失在梦中。

我不用对任何人说对不起，我没有亏欠，我没有遗憾，我只是一个路人，我在这儿看不见听不见，只是孤独地听着风，看着这些泥土，这些农家肥。

春风呀春风，你是不是在嘲笑我，你是不是在轻薄我，我从来不曾这样热烈，也从来不曾这样浅薄。

若怨妇临风登楼，悔教夫婿觅封侯。

我早就想听。春天里，应该沉默，不应该向任何人说起，你的过去，你的痛苦。

你就在风中，轻轻地吹，轻轻的数数。

你的身边，有一汪泉水。你也可以数一数，你也可以亲一亲，这三生之中，有多少随风？不要以为这是春天，不要以为春心萌动。

来过的，去过的，你记住了什么，你留下了什么？

那些山，很沉默。春风似乎很冷，不愿意说起什么，不愿意跟你讲春天的故事。

那些人，很开朗。春风似乎很暖，想要说起些什么，想要跟你讲明年春天的故事。

我不敢对这些泥土有任何的想法，这儿不是北京，也不是广州，更不是我的热恋。想唱一句，来也匆匆，去也匆匆。

如果有一天，我选择隐居，这儿也不是我的选择。但是，我不能说我辜负了你，也不能说我爱你，我只是你眼中的一个自以为是的美男子。

春是让很多人向往的，如向往冬天大雪纷飞，银色世界，裹住身体看不清曲线。

春风是让很多人难忘的，如难忘第一次游泳呛了水，便不会再被呛水一样。

你可以大吹大擂，选择做一只布谷鸟。

你可以流连花间，选择做一只小蜜蜂。

我只是风中的一片春素，带着大地的气息，带着情人的怨艾，带着孩童的欢喜，落在哪里就是哪里，不向任何人乞求春天的美丽，也不向任何春草要一丝绿意。

春，你不能叫唐诗宋词为你增添诗情画意，但你不能不让你自己享受诗情画意。你可以让阳春白雪纯粹你的绿意，你可以让落英纷纷为你陪葬昨天和过去。这一季，是你的天地。

我的眼睛，有些落寞。

我的身体，有些差异。

我的春天，不想奇迹。

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